Отправлять сообщение новым пользователям сайта могут только Звезды. Вы можете написать через 3 часа или активировать Звезду и отправить сообщение прямо сейчас.
Она сидела на подоконнике и молча смотрела в окно. В руке тлела уже далеко не первая сигарета. Взгляд блуждал с одного прохожего, на другого, а на губах играла циничная улыбка.
Все её мысли спутались, но в тоже время в чём-то главном оставались неожиданно ясными. Думать решительно не хотелось, но мысли сами сменяли одна другую.
События, люди, лица… Словно кадры из фильма они мелькали перед глазами. Ей хотелось сжать голову руками и закричать. Закричать так, чтобы задрожали стёкла. Так, чтобы он услышал. Так, что бы понял.
Но она не закричала, не схватилась за голову. А всё так же молча, с безмятежным лицом, смотрела в окно. Смотрела, но ничего не видела. Перед глазами стояло такое знакомое, такое любимое лицо. Лицо, которое снилось ей каждую ночь. Лицо, которое она надеялась заметить в толпе прохожих. Надеялась и боялась…??
"Какая же ты тварь… Ты добилась своего, я люблю тебя! Люблю и ненавижу!" - эти, брошенные им при последней встрече слова всё ещё звенели в её голове. Она прекрасно помнила, как слёзы жгли ей глаза, но она нашла в себе силы рассмеяться ему в лицо.
Плакала она, многим позже, оставшись одна в своей огромной и пустой квартире. Это был последний раз, когда она плакала. Слёзы это слабость, а она не имела права быть слабой! Хотя иногда ей очень этого хотелось. Хотелось отбросить все свои принципы и позволить кому-то заботиться о ней.
Она старалась сразу отбросить такие мысли, так как на собственно опыте убедилась, что доверять можно только себе. Только с ним она позволила себе забыть об осторожности и немного побыть слабой. Позволила и жестоко об этом пожалела. Он унижал её своими подозрениями, мучил ревностью и в итоге поверил первому встречному, а не ей…
После того разговора в ней что-то сломалось, умерло, пропало навсегда… Она стала такой, какой Он её считал. Стервой, бездушной сукой, которой нет дела до чужих чувств.
Он понял свою ошибку, но было поздно. Он пытался её вернуть, но ей не хотелось обратно в золотую клетку. Как бы сильно она его не любила…
Затушив истлевшую сигарету, она прикурила новую. В обманчиво расслабленной позе чувствовалось напряжение. И вдруг звенящая тишина взорвалась телефонной трелью. Казалось бы она его не услышала, только слегка дрогнул уголок губ. Ей даже не надо было смотреть на часы, для того чтобы сказать сколько сейчас время. Ровно семь. Каждый день, на протяжении пяти месяцев, ровно в семь вечера Он звонил ей. Звонил в надежде, что она возьмёт трубку. Но она не брала. Не брала, но знала, что завтра он позвонит снова. Знала и ждала этого звонка. Ждала, чтобы снова не обратить на него внимания…
(с)
Ты и сама хотела бы приручить,
Чтоб выходил по зову и ел с руки
Зверя, который внутри у тебя рычит,
И обнажает яростные клыки,
Если кто делает шаг вдоль его межи.
Там, где запретка /проволка - ток - накал/.
Нет, он готов быть ласковым и дружить
На расстоянии /выстрелил - не попал/.
И иногда ты чувствуешь, как болят
Старые раны в звериной его груди.
Он не убил того, кто в него стрелял.
Даже простил. Только с тех пор один
На полигоне темном твоей души.
Он на любого бросится, как стрела.
Тот, кто посмеет...Он за тебя решил
То, что доверие - это источник зла.
А когда рушатся снова твои мечты
Ты со слезами просишь у Бога сил,
Он оглашает все ревом, в котором ты
Слышишь: "не верь, не бойся и не проси".
Ты говоришь ему, пробуя усмирить,
/Но бесполезно/ правильные слова.
Только он скалится. Там. У тебя внутри.
И никогда не скажет /поскольку не говорит/
То, что он жив... А значит и ты жива.
6 февраля 1997 года... Снега не было и в помине. День был пасмурный и теплый. Хотя ОН всегда любил снег, поскольку любил слаломный спорт. Но было тепло. А Он ушел. Ушел навсегда 15 лет назад. Ему было всего 36. Он был очень веселый, позитивный, добродушный. Его любили все. Знакомые, друзья и маленькие дети. Он умел играть с ними как будто на равных. Сам был как ребенок. Когда обижался, то как-то очень по детски надувал свои пухлые губы и его сразу хотелось пожалеть и приласкать... Он очень любил жизнь, и очень хотел жить. Но жизнь распорядилась иначе... А еще он был очень добрый. Я всегда удивлялась его доброте. Не наивный. А именно добрый. Во всех своих проявлениях. Мог последнее отдать другу, если тому это нужнее. И мог всего себя отдать, если кого-то любил.
15 лет назад... Уже нет той боли. Осталась грусть. От того что что-то недосказанное осталось. Что невозможно уже поделиться новостями, которые были бы ему интересны. Осталась ПАМЯТЬ. Остался его СЫН. Точь в точь такой же добрый, как он сам. Значит всё не зря. Всё было не зря... ЕГО помнят здесь. И благодарят. За многое благодарят.
P.S. Прошу, не комментируйте, пожалуйста. Просто берегите тех, кто с вами рядом.
Караулят серые небеса
Тишину звериной тропы в лесу.
Не спасай. Не надо меня спасать.
Я - тоска. И только тоску несу.
В тишину вонзается волчий вой.
Разрывая яростно пополам.
Не ходи. Не надо идти за мной.
Я - нигредо, отданное ветрам.
У теней нельзя ничего отнять.
Им - свобода, ставшая палачом.
Не жалей. Не надо... жалеть... меня...
.............................
Бьет ружье отдачей в твое плечо...
Скользящий по шее несмелый лучик,
рисует причудливый интеграл.
Стихи всегда посвящают лучшим.
А сколько их было?.. Да кто считал?
И как узнать по какому кругу
судьба прочертит такой сюжет.
Сегодня с тобою играет фугу.
А завтра? А завтра, возможно, нет.
Но ты, покоренный ее словами,
бредешь наугад, не снимая шор.
Она поглощает тебя глотками,
неспешно, задумчиво. «Хорошо»,-
кивнет. И водою стечет сквозь пальцы
и дразнит: «Поймай». А сама как ртуть,
как солнечный зайчик, танцует сальсу,
воспользуясь случаем, чтоб блеснуть
упавшей звездою на небосклоне.
Успеешь, желание загадай…
А завтра найдешь на своем балконе
набросанный ручкой бумажный Рай.
Ее календарь весь разбит по датам,
расчерчен зигзагами перемен.
И вот ты уже весь слегка поддатый
считаешь эпохи ее измен,
навек ненавидя духи от Гуччи
и огненный отблеск ее волос.
И в плеере кто-то поет хрипуче
о том, что хотелось, но не срослось.
Завернуты мысли слоеным тестом,
недели размечены по часам.
Но, как то вдруг,
пасмурным днем воскресным заходишь
опять на знакомый сайт
и путаясь в дебрях ее творений,
вот это ведь… Точно. Оно о вас.
Добавишь свое к сотне разных мнений
о чистом оттенке любимых глаз,
о существованьи, лишенном смысла,
и той, что пробует жизнь на вкус.
Следя за ее поворотом мысли,
вдруг понимаешь ее «боюсь».
И вновь бросаешься в омут «может»,
захвачен вихрем ее игры.
А поздним вечером кожа к коже,
подбросит дров на ее костры.
И в исступленье твой мир разрушен
и ураганом страстей снесён.
Стихи всегда посвящают лучшим.
Но не единственным.
Вот и всё.
Лента событий
